Un compleanno da…ehm…leoni…

Venerdì era il mio compleanno.
Una giornata demmerda, di quelle che non fai pipi’ da quanto lavoro hai, di quelle che non pranzi,  di quelle che vuoi solo andare a casa presto.
E infatti ti alzi anche alle 5’45.
Ma poi alle chiudi l’ufficio alle 19 e passa.
No, ma fa niente,  è solo il mio compleanno…

Poi volevo pranzare con un’amica,  ma  la mia capa mi ha invitato a un pranzo in terrazza.
Sarebbe stato il terzo no di fila.
Non si fa.
“No,  non posso amica…”
Pensate…i miei uomini, quello grande e quello piccolo, mi scrivono che mi stanno raggiungendo per pranzo.
Che cari!
E io dico “no”, osservando il Duomo da una meravigliosa terrazza, parlando di botanica e fingendo competenze non possedute. Aaaargh!
Mentalmente tiro giù quel paio di santi dal paradiso. Ché da qui son più vicini.
No, ma tanto stasera festeggiamo!
Sì certo.
Alle 19 e qualche cosa cammino verso il metrò.
Sto un fiore…tipo…tipo una pantegana del Naviglio Grande investita da un Cayenne.
Mi sorpassano una vecchia col carrellino e un vecchio con l’enfisema.
Ma arrivo a casa.
Varco moribonda la soglia e sentenzio:
“stasera niente festeggiamenti,  tanto ci vediamo domani con amici e faremo lì.
Sono stanca,  voglio solo mangiare del pesce, berci del buon vino bianco e tanti auguri a me!”
“Mamma alle 21 c’è la fiaccolata!”
“Che?”
“La fiaccolata!”
“Per chi? Cosa? Chi è morto?  È successo qualcosa nel mondo mentre io me ne fottevo?”
Scopro, ehm…mi ricordano che è venerdì santo.
Di fiaccolata non se ne parla, ovvio. Possono dar fuoco al Parco Sempione, per quanto mi riguarda.
E metti in ghiacciaia il Berlucchi.
Nooooo!!! Buaaaaaah!!! La fiaccolataaaa!!! Ti pregooooo!!!
Sto ragazzino non deve andare più all’oratorio, non gli fa bene, marito, lo vedi?
Nooooooooo!!!! Ti pregooooo!!!
Pianti lacrime e disperazione.
Effffanculo! Allora facciamo un aperitivo e via alla fiaccolata.

Poi ci andremo a mangiare una pizza.

Tanto festeggio domani..
Arriviamo alla fiaccolata e scopro che è una via crucis.
Moro.
Mio figlio conosce dal seminarista al parroco, dalla perpetua al chierichetto.
E io non so neanche il nome esatto della parrocchia.
Dovrei farmi delle domande.
Forse Dio mi punira’ con un figlio prete.
Bofonchio a mio marito: “ma quante stazioni sono?!”
La risposta sposta la pizza di un’ora rispetto alle mie previsioni.
No, ma domani festeggio..
Notifica whatsapp:
“Spostiamo la cena, ragazzi, il grande ha l’impetigine”
Tanti auguri a meee!

E fu così che festeggiai i miei 38 anni facendo la via crucis in notturna in una parrocchia sfigata un venerdì santo.

Un freddo della madonna.
Un vento che la bora è una leggera brezza.
E una fiaccola in mano.
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